Щелчок замка офиса, проверка сигнализации - порядок. Ещё один день работы, ещё один день жизни уходит в прошлое. Двадцать минут пешком до метро, полчаса в поезде под толщью земли, ещё два щелчка замка и ты снова дома, в своём маленьком, уютном мирочке. Закрыв за собой дверь, отделив свой мирок и их мир ты уставший падаешь на диван, как всегда включаешь телевизор который совершенно тебя не интересует, ты давно не смотришь новости, тебе просто одиноко и хочеться слышать чей-то голос. пусть это даже просто ведущий новостей которого ты не знаешь. Тебе хочеться кого-то слышать, слышать, но не слушать, не говорить. Ты не говоришь сам с собой, ведь так делают только психи, нет, ты не псих. Ты просто маленьких человек в своём маленьком мирке. Беглый взгляд на календарь... среда. И настоящая жизнь лишь по субботам? Суббота. До субботы ещё три дня. С такими мыслями ты готов повесить на стену календарик и отмечать дни. А в субботу вы отключишь свой рабочий телефон, не будешь знать что можно делать когда целый день принадлежит тебе одному, будешь ждать вечера. Вечером у тебя по траддиции будет встреча с друзьями, бар. биллиард, разговоры о жизни. Друзья, у тебя много друзей, но когда приходит суббота почти все становяться знакомыми, и только несколько человек остаются друзьями. Ты снова будешь пить, улыбаться, радоваться вместе со всеми и снова будешь думать о том что скоро понедельник. Нет, ты не боишься понедельников, ты же любишь свою работу, приходить к 9 часам и уходить в восемь. Нет, тебя не задерживают на работе, ты сам задерживаешься потому что кроме субботы и работы у тебя ничего нет. Была, была девушка, но она ушла, даже не хлопнув дверью. Собрала свои вещи пока ты был на работе и отправила тебе смс. Она никогда не писала тебе смс, никогда. Всегда отшучивалась с тобой приятнее поговорить, услышать твой голос. Текст, текстовое сообщение на мобильном, вот всё что осталось. Сколько, 300, 500, 700 символов обычная смска. А ты то и не знаешь, ты тоже любил разговаривать. Ты как собачка которой кинули косточку любил просыпаться рядом с ней, уходить на работу пока она спит и приходить когда она уже спит. Вы, ты и она, оставляли друг другу записки на холодильники, прямо как в американских фильмах. СМС, смс на холодильники, только теперь ты понимаешь что эта была не первая от неё смска, каждый вечер, каждый день ты перекидывались смсми. Утро субботы. Это было ваше утро, твоё и её. День субботы. Это был ваш день, твоё и её. Твой и её, или всё таки её и твой. Ты хотел думать что твой и её. Вечер субботы. Это был вечер традиций. Ты никогда не знакомил её с друзьями, ты боялся. Банально боялся что она им не понравится. Дьявол! Ты мог плюнуть на весь мир, но их мнение ты ценил. Прошло три дня. Среда сменилась субботой. Вашего, твоего и её утра уже не было, была пустая кровать. Ещё не проснувшись ты находишь вчерашнюю бутылку и наливаешь новый стакан. Водку ты не пил. Из принципа. Твоего принципа. Стакан на половину полон, ты же оптимист. Тебя не волнует что вчера ты упился. Ещё твой день, а потом вечер традиций. Друзья. Нет, в эту субботу такого не было. Не получилось как-то. Соломинка сломалась. Ты тонешь. Карточка, банкомат, наличка, бутылка, понедельник. Ты приходишь на работу. Опаздываешь. Начальник тебе грубит и грозит уволить. Забъёшь на него? Нет! Ты же не такой, ты всегда был как-то в стороне от людей, смотрел на них как на элементы системы, ты привык думать так думать. Вторник. Щелчок замка офиса, проверка сигнализации - порядок. Ещё один день работы, ещё один день жизни уходит в прошлое. Двадцать минут пешком до метро, полчаса в поезде под толщью земли, ещё два щелчка замка и ты снова дома, в своём маленьком, уютном мирке. У тебя не прибрано, порядок тут был только когда она была рядом, а сейчас пусто. Опять телевизор. У берегов Ливии затонуло судно с эмигрантами. Погибли люди, нет, элементы системы... ты же не знал их, ты всегда отстранял от себя смерть. Ты понимал других людей которые с этим сталкивались, но всегда хранил их тайну. Расскажи мне о смерти,мой маленький принц,или будем молчать всю ночь до утра...Слушая проколотых бабочек крик,или глядя с тоской мертвым птицам в глаза..Мы не будем здесь вместе никогда... Больше её тут нет. Утро, день, вечер стали только твои, ты доволен? На глазах слёзы?!? Странно, ты не плакал, бил в ярости кулаки в кровь о стену оставляя кровавые разводы... слёзы... слез не было, всегда было проще скачать что порезался и случайно дотронулся до стены. А слёзы? Они были солёные... смешно... сахар сладкий - радость, хорошо, слёзы солёные - плохо. Просто плохо. Взгляд на часы. Вторник. 6-05. Скоро опять должна быть пешая прогулся до остановки, остановка, автобус, метро, и 20 минут пешком до офиса. Ты вспоминаешь "жизнь в сто слов", а ведь ты никогда на самом деле никогда не задумывался сколько там действительно слов, подсчитал, 94 слов, опять враньё. Ты решил посмотреть сколько слов ты уже прожил. Мало. Но тебе не нравиться половина слов в середине. Ты сильный. Ты решаешь сам дописать пропущенные шесть слов и плювал ты на то что середины и конца не было, ты сам пишешь свою историю. Говорят что люди боятся самоубийств потому что оставляют в шкафу труп своим родственникам. Ты заочно попросил у них прощение, положил все деньги что у тебя были на счета на их имя. На два года. Почему на два? Ты всегда был практичный, ты не хочешь чтобы эти деньги ушли на 9, 40 дней, на годовщину. Кажется так, или нет, ты не помнишь что там навыдумывали христиане, двух лет точно хватит. Внезапный подарок прошлого будующему.

Внук. Пеленки. Колыбель. Стресс. Давление. Постель. Сердце. Почки. Кости. Врач. Речи. Гроб. Прощанье. Плач.

Тумбочка. Пистолет. Один патрон. Курок. Щелчёк.

Это твои шесть слов. Всё таки тебе страшно. Прорвёмся. Твой вторник. 6-25. Кнопка опубликовать, последняя сигарета и твои шесть слов. Ты всегда был любознательный, и тебе снова интересно услышишь ты последнее своё слово или нет.

Надо будет спросить у ангелов...